Сегодня опять что-то происходит. Я прячусь за книгами как самое старомодное создание во вселенной. Мне приятней думать так, чем соглашаться с остальными. «Сноб!». Сноб. Что ж, это тоже лучше, чем реальность.
На самом деле я просто трус. Мне куда проще общаться с невидимым (возможно, и несуществующим) собеседником или той же книгой. Как и прикасаться. Я точно знаю, что книге я никогда не принесу существенного вреда.
Это дурацкая мысль (дурацкая абсолютно всегда), что ты какой-то слишком особенный, слишком уникальный для мира, в котором живёт такое количество других людей. Но почему-то я постоянно себя на ней ловлю. Она раздражает, потому что это не так. Я так не хочу, такого быть не должно. Но почему тогда всё это происходит?
Мне постоянно кажется, что я – просто взрывное устройство. Мыслящее только наполовину, осознающее, что происходит вокруг, только долей сознания. Все вокруг нормальные. А я просто что-то другое и нелепое, ненужное. Зачем я существую? Мне здесь не место.
Вчера мне казалось, что я опять кого-нибудь убью. Или сведу с ума. Или заставлю хохотать до смерти. Разве я этого хотел? Никогда. Оно происходит само, как будто мне назло. Я не могу сказать, что полностью невиновен. Я прекрасно чувствую, как это происходит без моего контроля. Но как будто с помощью моих сил, моего тела или разума. А может, чего-то ещё, что мне никогда не понять. Иногда мне кажется, что лучше просто умереть.
Но разве это честно?
Я никого не просил давать это мне. Я ничего такого не сделал. Я просто существовал как все и был этим доволен. Я никому не хочу причинить вреда. Но каждый раз рискую это сделать, заведя с кем-нибудь обычный разговор. Потому что оно всегда во мне. Это… чувство.
Единственное, на что я могу рассчитывать, так это на Его помощь. Я только надеюсь, что его не зовут Морфеус, Хотя, в сущности, какая разница – я и так подозревал, что всё окружающее неполноценно. Что мы (они) ничего не видим. Я надеюсь, что Он поможет мне понять. Мне бы только ничего не перепутать.
Записать. Не забыть. Память меня подводит из-за этой штуки.

ps если ты читаешь это письмо, то ты – такой как я. Обычные люди его не видят.
pps обязательно проверь. НЕ ВИДЯТ.

Номер Морфеуса: -0 000 000 010